Пишеше ми всеки ден, постоянно. Харесваше ми да чувам колко е влюбен в мен и колко много ме обича. Пишеше ми за любов, така както той я чувства чиста и истинска. Съчиняваше недодялани стихове, не бяха лоши, все пак бяха за мен. Твърдеше, че не умее да пише красиво, аз не мислех така. Чувствах го близък, но само толкова. Никога не бих му се отдала, не знам защо, просто не го усещах по този начин. Той продължаваше да се старае, да ме докосне, с думи. Изпитваше неистова жажда да е с мен. Искаше да се чуваме по телефона, но тогава беше съвсем друг, все едно разговарях с корено различен човек. Все едно, един човек ми пишеше тези магични думи, а съвсем друг говори с мен. Твърдеше, че му е трудно да общува с мен, но му е приятно да ме слуша. Времето минаваше, ден след ден. Молеше ме да се срещнем и да намеря време само за нас. Но аз не намирах време и отлагах без да обещавам каквото и да е, не мога да го освободя, да му кажа истината, че няма как да се получи, егоистично е знам. Наранявах го без да осъзнавам, но той ме обичаше и така, не знам до кога щеше издържи. В един момент просто спря да пише, случи се нещо. Не си вдигаше телефона, не отговаряше в чата, не знаех какво да правя. Но знам, че все още ме обича където и да е.